Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une vieillotte chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bles

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La culte bleue naissait légèrement, de la même façon qu'un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clart

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une primitive chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bl

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, améliorant chaque réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la éclaircissement tremblante d’une lampe à huile, accolant les engrenages brillants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais ré

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poésie son atelier, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces présages funestes. Le appellation des victimes changeait, ma